Taller de Creación Literaria “Quebrantahuesos”

2011-03-13T21:00:00.000-03:00

Inscripción 2011

Taller de Creación Literaria Quebrantahuesos

Coordinadora: Prof. Griselda Crespi

Informes: teléfono 44-7682. E-mail: quebrantar@hotmail.com

Consultas e inscripción: durante todo el mes de marzo en la Biblioteca Rivadavia. San Martín 516. Teléfono: 44-9093. Horario: lunes a viernes de 9.30 a 19.

Entrevistas con la coordinadora: los días lunes de marzo de 10 a 11.30 en el lugar citado.

Inicio de clases: A partir del 4 de abril en los días y horarios correspondientes a cada nivel.

SERVICIO DE CORRECCIÓN DE TEXTOS

El Taller de Creación Literaria “Quebrantahuesos” ofrece su servicio de corrección de textos destinados a ser publicados o presentados en concursos literarios. Cuentos, relatos, poesías, novelas, monografías y otro tipo de producciones que necesiten revisión, corrección u orientación.
Solicitar información a: quebrantar@hotmail.com o al teléfono: 447682

2011-03-13T20:41:00.000-03:00

Instantáneas de diferentes encuentros:

2011-03-13T19:55:00.000-03:00

Durante el año 2010 el taller:

continuó publicando en la sección "Ficciones" del diario "Nueva Era" todos los domingos
colaboró en varias ediciones de "Mi Suple" y "La Vidriera" del diario "El Eco de Tandil"
participó en el proyecto municipal "Baúl de la Memoria" donde cada escritor ofreció su texto, escrito a mano, como mensaje de la cultura de Tandil para el futuro
estuvo presente en la 2da edición del "Maratón de la Creación" organizado por la Alianza Francesa

Presentación de afiches literarios en la plaza del centro. Propuesta: "Siviembre"

realizó una selección poética de homenaje a Imelda Rizzardi
participó de "Siviembre, sumate a lo positivo" (encuentro de las artes organizado por el municipio)

cerró el ciclo 2010 con la propuesta "Voces" en donde interactuaron la música, la poesía y el teatro

2009-04-09T16:48:00.010-03:00

Durante febrero y marzo y hasta fin de abril, el Taller Quebrantahuesos organiza un Ciclo de Autores Invitados que sale todos los domingos en el diario Nueva Era.

Hasta ahora se han publicado poemas y cuentos de:

Valeria Meiller

Cecilia Eraso

Juan Diego Incardona

Sol Echevarría

Matías Heer

Javiera Pérez Salerno

Mercedes Ruiz Acevedo

Inés Acevedo

Paula Peyseré

Próximamente publicarán:

Martín Rodriguez

Leo Oyola

Pedro Mairal

2009-02-15T14:33:00.011-02:00

CIERRE DEL CICLO 2008

El sábado 6 de diciembre de 2008, en la Biblioteca Rivadavia, se realizó una muestra de cierre denominada "El banquete". El público tuvo la oportunidad de darse un verdadero festín de literatura, ya que pudo apreciar textos realizados por los alumnos durante el año, participar de una propuesta de escritura o elegir qué llevar para seguir leyendo en casa.

Los jóvenes bailarines Leonardo Ibarra y Valeria Biaggioni brindaron coloridas propuestas en cada uno de los interludios.

El actor Norberto Salgueiro ofreció un exquisito recital poético conformado por textos de autores como Salinas, Villafañe, García Lorca y Nalé Roxlo, entre otros.

Por último, las notas de un vals brillante en el cierre del programa previsto, aludieron simbólicamente a los quince años de trabajo ininterrumpidos del taller.

2008-06-08T22:38:00.003-03:00

Escribir

Juan Forn

"Nadie le pide a uno que escriba. Es un hecho. Para otros oficios existen, sí, imperativos sociales. Curar espiritual o físicamente, por ejemplo. No es el caso del escritor. Esencialmente, el escritor es una persona relativamente narcisista, que siente que el mundo está incompleto, y que lo que él tiene para dar -una serie de historias- va a hacer menos incompleto el mundo. Y a eso le dedica toda la vida. Borges decía que un libro es lo que queda de lo que esperaba escribir un autor cuando se sentaba a escribir ese libro. Es como si uno se internara durante toda la noche en una comarca muy lejana, se llenara los bolsillos de las piedras maravillosas que hay en ese lugar y volviera caminando a su casa, y en el trayecto fuera descubriendo que tenía agujeros en los bolsillos y se quedó con apenas unos pedruscos y nada más. Básicamente, la actividad de escribir es eso: uno apunta y llega mucho más abajo. Hay una frase de John Irving que dice que cantamos a la luz de la luna para que bailen las estrellas, y cuando bajamos los ojos entendemos que los que están bailando son los osos. A mí no me parece mal que quienes bailen sean los osos, pero creo que hay que apuntar siempre a que bailen las estrellas."

2008-03-02T21:13:00.007-02:00

Ciclo 2008
Taller de Creación Literaria
“Quebrantahuesos”

El Taller de Creación Literaria “Quebrantahuesos” inicia en el mes de abril su decimoquinto año de actividades ininterrumpidas en nuestro medio. En el presente, se halla constituido por varios grupos de adultos y uno de adolescentes.
En días y horarios distintos, estos espacios de encuentro funcionan en dependencias de la Biblioteca Rivadavia (San Martín 516) y están coordinados por la profesora Griselda Crespi.
Desde el comienzo, su principal propósito fue y sigue siendo, fomentar la creatividad literaria para impulsar el crecimiento personal de los participantes a partir de propuestas de escritura que les permitan ejercer la libertad que cada persona trae consigo.
Desde este lugar se aspira a favorecer una mayor conexión del tallerista, primero con su “otro” interno y luego con los demás.
Leer, escribir y hablar son acciones que interactúan constantemente en ese increíble laboratorio de vida que es el taller. Allí, en un lugar que crea la posibilidad de expresarse diferente, se rompen imaginariamente los lazos con lo cotidiano y se comienza a experimentar ser otro. De a poco, la propia voz, esa que a menudo se encuentra oculta, comienza a reclamar desde su impostergable necesidad de hacerse oír. Cuando se produce el nacimiento y aparece vigorosa en el papel, se comparte con un grupo y aparece el intercambio: la transmisión verdadera de lo que se piensa y siente.
Este “querer decir algo” se dirige a interlocutores atentos que poseen la misma necesidad. Se lee la propia producción y se escucha la de los otros y así es posible experimentar las diversas perspectivas de comunicación que existen y animarse a seguir explorando.
En “Quebrantahuesos” primero se escribe para decirse a sí mismo lo que se anhelaría comunicar a los otros, luego se comparte con los pares y finalmente (a tiempo y cuando cada autor siente el deseo) se hace circular por diferentes canales a fin de ampliar el circuito autor- lector. En síntesis: se lee en la realidad circundante, se logra poner afuera lo que se piensa y siente (producción escrita) y se comunica a todo aquel que se sienta identificado con esta búsqueda personal.
Para estar cerca en esta aventura de escribir y reescribir, para seguir aprendiendo de las escrituras de los otros, para leer y compartir experiencias, para opinar y comentar, el taller posee un blog que paulatinamente va conformándose con los aportes de quienes se acercan. También cuenta con un fanzine, publicación de periodicidad irregular y distribución gratuita.

Informes: teléfono 447682- e-mail: quebrantar@hotmail.com
Consultas e inscripción: durante todo el mes de marzo en Biblioteca Rivadavia. San Martín 516.

Teléfono: 44-9093. Horario: lunes a viernes de 9.30 a 19.
Entrevistas con la coordinadora: días lunes de 10 a 11.30 en el lugar citado.
Inicio de clases: Tercera semana de abril en los días y horarios correspondientes a cada nivel.

Imágenes del acto de cierre 2007.

2007-08-17T22:09:00.000-03:00

Semana de Gardel en el Centro Cultural Universitario.
“Fantasmas del pasado, perfume de ayer”
Audición poético-musical.

Audición de textos del grupo de adolescentes del taller: Rosario, Marianela y Georgina.

Audición de las producciones del grupo de adultos: Mecha, Betty y Mabel.

2007-08-17T21:52:00.000-03:00

ASREVER NE AIROTSIH
por Monique Giverny

A las 10 y 12, fue un número más en la estadística diaria.
A las 10 y 10, ni siquiera se dio cuenta del auto que, a contramano, se le vino encima.
A las 10.05, pensó que ya no tenía sentido seguir allí.
A las 10 en punto, estaba todo dicho.
A las 9 y 40, le dio un beso en la mejilla y entró en la casa que por mucho tiempo había visitado casi todos los días.
A las 9 y 35, ella abrió la puerta, con cara de presentir lo que vendría.
A las 9 y 30, llegó a destino, bajó del auto y tocó el timbre.
A las 9, salió de su casa, se subió al auto y arrancó, yendo por la calle que tan bien conocía.
A las 8 y 45, ya estaba vestido y peinado.
A las 8 y 30, se metió en la ducha sin saber que esa sería su última mañana.

2007-05-31T15:56:00.001-03:00

Consejos de escritores

Preferir las palabras habituales a las palabras asombrosas. Jorge Luis Borges.

El talento creador no habita en palacios. Isaak Babel.

No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo. Horacio Quiroga.

No tendrás costumbres caras. Es preciso decidir qué es más importante para uno: vivir bien o escribir bien. No hay que atormentarse con ambiciones contradictorias. Stephen Vizinczey.

2007-05-31T15:32:00.000-03:00

Paisaje y Misterio: muestra fotográfico-literaria.

Textos: Taller "Quebrantahuesos"

Fotografía: Mario de Pian - Jorge Furlan.

Esculturas: Mario de Pian.

Lugar: Biblioteca Rivadavia (vidrieras de la calle Yrigoyen).

Bordando poesía

2007-02-20T09:21:00.001-03:00

2007-02-17T15:47:00.000-03:00

ISE: Impulso Semanal de Escritura
(¿Y si a partir del poema de Celaya hablamos de poesía...?)

La poesía es un arma cargada de futuro (frag.)

"...Hago mías las faltas. Siento en
mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más
allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar
nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué
puedo.
Me siento un ingeniero del verso y
un obrero
que trabaja con otros a España en
sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime
y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro
expansivo
con que te apunto al pecho..."

Gabriel Celaya (1911-1991)

2007-02-15T22:14:00.002-03:00

Imágenes 2006

Con una muestra denominada "Hasta las manos", Quebrantahuesos inauguró un nuevo espacio de exposición en las vidrieras de la Biblioteca Rivadavia que dan a la calle H. Yrigoyen.

Integrantes de "Quebrantahuesos Joven" participan de la muestra interactiva de cierre denominada "Vivero de palabras".

2006-10-28T22:04:00.000-03:00

Primera presentación de "Quebrantahuesos Joven"

En la foto, de izquierda a derecha: Vanesa Tapia,

Manuela Papaleo y Marianela Pérez Salerno.

2006-10-28T21:52:00.000-03:00

Dos caminos
por Elvira Techeiro

“ Voy a ocultarme en el lenguaje
¿ Y por qué? Tengo miedo»
Alejandra Pizarnik

Mi cuerpo está erizado. Siento que estoy muy expuesto. Si por lo menos fuera como un bicho bolita. Sí, sería casi perfecto que así fuera. Me enroscaría sobre mí mismo y quedaría convertido en una esferita. Nadie me reconocería y echaría a rodar, protegido por esos caminos de Dios. Hablo de los caminos de Dios, y estos caminos que ando ¿no son los caminos de Dios, acaso? Pareciera, a juzgar por el miedo que tengo, que son caminos custodiados por el diablo.
En realidad, creo que quiero ocultarme, esconderme, pero ¿dónde?- No sé. ¿Desaparecer, tal vez?- No, desaparecer no...
No puedo imaginar el mundo sin mí. Quiero permanecer. Simplemente permanecer, pero oculto. Estoy dando señales. Son las que expresan mi pensamiento. Lo hago mediante la palabra escrita, sin necesidad de intermediarios. Es la voluntad de mi espíritu y responde a mi gran deseo y necesidad de comunicarme con los de mi especie.
Todo este conglomerado de signos va poniendo en claro las cosas. Quien desee encontrarme, que sepa que voy a permanecer oculto, tras la parva de palabras que componen éste, mi lenguaje.
Cuando me lean interpretarán quién soy y me atribuirán un YO. Pero... ¿cuántos?...

2006-10-13T11:10:00.000-03:00

ISE: Impulso Semanal de Escritura

("Quereme así, piantao, piantao, piantao...trepate a esta ternura de loco que hay en mí...")

Escribir un monólogo (el personaje piensa, rememora, evoca situaciones, hechos, en forma desorganizada, inconexa, a saltos...)

Ayuda: imaginar un diálogo con un interlocutor que no puede responder.

Opciones:

*¿Por qué no?
*En viaje.
*¿Qué me pasa?
*Tema libre.

Extensión: media.

2006-10-13T10:59:00.000-03:00

SERGIO MOLDAWSKY
por Beatriz Harispe

Digo guitarra
y él interpreta lo sensible.
Digo afecto
y evoco la gratitud de sus palabras
por estar, conocernos, escucharnos...
Digo música de pampa
y él venera a Abel Fleury
de estas llanuras.
Digo respeto
y el intérprete toca
según años, corazón, memoria.
Digo placer
y éste brota de sus dedos.
Desde las cuerdas,
catapulta palomas.

2006-10-13T10:41:00.000-03:00

PERSEVERANCIA
por Mercedes Uthurralt

Tres barcas salieron temprano. Van en silencio. El alma herida. Saben que deben correr el riesgo. La urgencia es inevitable. Hombres valientes buscan alimento. El río oscuro está demasiado calmo. Los vientos comienzan a arreciar, pero sus mujeres esperan hazañosamente el cargamento que traerán para disminuir la tristeza de la falta del pan.
Se hace de noche y las barcas aún no se ven. Ellas tejen sin cesar, Sofía una parte en rojo, Rosa una en verde malva y Rogelia una en blanco. Su destino: cubrir el camastro donde duermen sus hombres en la barca. Una de ellas visualiza una sombra a lo lejos. Entusiasta avisa a sus compañeras. Deciden encender el farol. Se ponen en campaña, y hacen un fuego aparte. La manta por un descuido, se enciende en una de sus puntas y comienza a arder. Las tres, con tierra, sofocan el fuego. Rosa tiene una punzada en su vientre y demuestra que su embarazo lleva unos cuantos meses de gestación. Desesperada corre hacia la loma por los pastos húmedos mojando sus alpargatas rotas. Sofía y Rogelia rápido llevan a Rosa a la Sala de Primeros Auxilios. Allí, al llegar, con el último aliento la colocan en la camilla y el médico, con maestría, ayuda sin perder tiempo. A pocos pasos el ventanal muestra una terrible noche oscura. Las dos mujeres, con apuro, vuelven al lugar.
Aún está prendido el fuego. Calientan café y esperan. La orilla está totalmente húmeda y fría. Tiemblan, tiritan, pero son mujeres fuertes, corpulentas, valientes y decididas en su cometido. Se avecina un ventarrón del este. Comienza a llover muy fuerte; chaparrones y luces provoca la tormenta. Los árboles parecen torres que caen sin piedad al suelo. Sienten mucho miedo. Río revuelto que se eleva y trae lodo, fango. Entre ese légamo aparecen restos de maderas y postes de una barca. Reconocen el infortunio. Toman la manta, se miran, la terminarán para otra nueva misión. Tal vez, las tres embarcaciones lleguen mañana…

2006-09-16T23:51:00.000-03:00

RECODO
por Maricarmen Legarreta
(Adhesión a la defensa y preservación de las sierras de Tandil)

Las sierras mudas, con sus verrugas de siglos, se contorsionan, sucumben. Nubes de polvo acerado pareciera que quieren ocultar el flagelo.
Un manantial fiel, solloza.
Como dijera César Vallejo, “Las piedras no ofenden; nada codician”
El valle, a veces verde, otras dorado, asiste madrugador al ultraje. El atardecer con sus pliegues de luces fugaces parece mitigar los sollozos de las sierras.
El vientre abierto, vidriado de sombras, se desquita de su orfandad. La lluvia copiosa cae sobre sus entrañas tejiendo trenzas grises.Arrugas nuevas surcan el rostro impasible. El camino, en soledad, mira el óleo de la luna.

2006-09-08T15:11:00.000-03:00

Presentación de la audición de textos

en la Feria del Libro Tandil 2006

por Teresita Delfante y Yolanda Laurenti.

2006-09-08T14:26:00.000-03:00

Mundo
por Ana María Bidondo

Desde la mágica ventana
de un nostálgico aromo,
una mano suelta una rienda
y abre el cortinado
de este mundo escalonado.

De mosaicos es la pasarela,
aún en tiempos de imagen y apariencia,
las máscaras danzan en el show
sobre un piso de cartón.

Jinete y caminante,
el ocaso es la constante.

Cuando la función ha terminado
y las luces se han apagado:
¿Quiénes siguen enmascarados?
¿Quiénes son los desnudados?

2006-09-07T14:22:00.000-03:00

A tiempo
por Patricia Gouarnalusse (Colaboración)

Comenzaron apenas
mirándose de frente,
a caminar silentes
la línea arenosa del tiempo,
el delineado perfil de sus sombras.
A rozarse la piel con las miradas,
a hacer notar la urgencia del amor
en las palabras recurrentes.
Lejos el destierro, el desaliento,
el cansancio, la nostalgia.
Estaban a punto de estallar en savia.
No había, aún, cicatrices en las heridas.
No había, aún, cenizas apagadas.
No dolían tanto las súplicas del ayer
sin respuestas.
Ni los rezos enjugados entre los pliegues
de sábanas muertas.
Así, al desnudo,
los arrebató el futuro con voz aliviada.
A manera de ofrenda,
arrojaron los escombros sobre la mesa.
El rencor, el miedo,
la ausencia, el desengaño.
Sin respirar, apenas,
delicado equilibrio de sollozos,
neblina matinal en los ojos,
emprendieron la ardua tarea
de reconstruir sus almas.

2006-09-05T22:03:00.000-03:00

ISE: Impulso Semanal de Escritura
(Sólo para valientes)

Imaginar un texto partiendo de las sensaciones que te provoque esta pintura de Magritte. Compartí tu creación en el lugar de los comentarios.

2006-09-05T21:53:00.000-03:00

Ellas, las palabras, tienen permiso…
por Vanesa Tapia

Para volar y llegar hasta las nubes.
Para volar en el tiempo y avanzar al futuro.
Para querer y ser queridas.
Para hacerme sentir siempre un poco más fuerte
Y a la vez más débil.
Para derretirse de sentimientos.
Para decir una verdad que no duela.
Para creerse dueñas de mi boca, corazón, alegrías y demás.
Para sentirse que son únicas.
Para ayudarme y aconsejar.
Para querer tener alas y no vergüenza.
Para querer ser ellas, amigas de mil miradas.
Para saber que son las únicas dueñas de la realidad.
Para esconderse y atacar.
Para pelear contra el engaño, la mentira y la maldad.
Para llenar cada espacio en blanco.
Para llenarnos de sabiduría.
Para pisar fuerte, dejar huellas y avanzar.

2006-09-05T21:38:00.000-03:00

Perdido de vida
por Agustín Andiarena

Me perdí en la bienvenida
(que era su cuello)
y aspirando su esencia
mi nariz sintió vida.

Me perdí en el refugio
(que era su pecho)
y oyendo sus latidos
mis oídos sintieron vida.

Me perdí en el carnaval
(que era su risa)
y mirando su regocijo
mis ojos sintieron vida.

Me perdí en la despedida
(que era su espalda)
y acariciando sus espinas
mis dedos sintieron vida...

Me perdí cien veces
en el sueño de su cuerpo
y abrazando su alma...
sentí vida.

2006-08-10T13:15:00.000-03:00

Recomendaciones de lectura:
"El tilo" de César Aira.
"Elogio de la lentitud" de Carl Honoré.
"Poesía" de Jaime Sabines.
¡Agregá las tuyas y entre todos logremos una lista de preferencias!

2006-07-25T21:18:00.000-03:00

ISE: Impulso Semanal de Escritura

(Sólo para fanáticos)

Crear una historia a partir de la fotografía. El lugar de los comentarios sirve para compartir ideas: dejanos ahí la tuya.

2006-07-23T23:45:00.000-03:00

ÚLTIMO INTENTO
por Teresita Delfante

Ardua fue la odisea de llegar hasta la torre. En la cima de la montaña, con todo su esplendor, allí plantada estaba ella.
Vestigio de otras épocas, imponente supo desafiarme y yo sin titubear penetré.
¡Cómo me sorprendió el chillido de la pesada puerta, cerrándose detrás de mí!
Las piedras al descubierto en su interior parecían fantasmas enfilados; penumbrosos me invadían, aprisionándome.
Respiré profundamente; la situación pretendía superarme, cuando divisé un enjambre de escaleras.
A ciegas comencé a recorrer una y otra confundido. ¿Cuál sería la correcta?
Debía explorar con mi tacto, sólo una tenue luz penetraba desde el extremo superior.
..............................................................................................
Tantos intentos... recurrí a viejas armas colgadas en su pared, inútil fue traspasar ese techo. Encontré rocas que arrojé violentamente, pero el antiguo material supo no ceder.
Exhausto en el intento sentí que mis fuerzas se rendían, comencé a perder el conocimiento y... un tibio abrazo alado me alzó para emprender el vuelo.
No hubo techo para Él...

2006-07-23T23:43:00.000-03:00

El Peruca
por Betty Mancussi.

A medida que se acercaba, envolvía todo con una luz verde fosforescente. Pero como todo el pueblo vivía la fiesta del Pujllay, nadie prestaba atención al extraño sujeto, que contoneándose en su rítmico ir y venir, apareció en la esquina de la peluquería de Don Cleto. No podía negar que ya estaba entonado con la chicha.
Yo lo descubrí en un momento en que me detuve, justo cuando la capucha de mi traje de dominó se había deslizado hacia atrás. ¡Ah, el traje de dominó!... ese envoltorio que usábamos chicas y muchachos para despistar a los demás y evitar ser reconocidos. Amén de darse el lujo de hacer mas de una pesada broma... Y digo envoltorio porque se trataba de una funda recta, con mangas largas y una capucha que también podía dejarse caer sobre la espalda, pero que puesta sobre la cabeza y con un antifaz desafiaba a cualquiera. Agreguemos una voz en falsete y ya mascarita podría ser desde la gorda de la casa de al lado, al farmacéutico o los muchachones del pueblo. Las telas usadas para confeccionar el ropaje, eran generalmente de colores chillones, brillantes tafetas o falletinas, baratas que podían estar al alcance de casi todos nosotros. Pero la forma de disfrazarse del Peruca , me enterneció. Su nombre, el Peruca, era una deformación de peruano, término que le adjudicaron cuando apareció en el caserío. Pero no estoy seguro de que fuese extranjero. Tenía facciones de mestizo: ojos aindiados, pómulos altos, boca grandota y siempre dispuesto a una semisonrisa bastante tristona. Mas bien parecía un muchacho norteño... En los bolsillos, además de agujeros y algún pedazo de tela que usaba como pañuelo, seguro que tenía poquitas monedas y uno que otro billete de escaso valor. Changueaba cuidando el agua de los regadíos: cada pequeño propietario recibía en día y hora prefijada de antemano, el torrente que el deshielo traía por las acequias. El Peruca vigilaba que su contratante, previo pago, recibiese la ración de agua para regar los viñedos o la pequeña plantación de tomates o pimientos. Al Peruca le encantaba el carnaval. Siempre contaba que en su pueblo, después de challar y tomar chicha, a la noche se reunían a bailar bajo unas guirnaldas de papeles de colores y foquitos azules, rojos y amarillos que tendidos de lado a lado de la calle, le daban una belleza casi mágica al pueblo. Con puñados de harina de colores y ramas de perfumada albahaca, se venía la madrugada encontrándolos pegajosos y muy chupados. La música de un programa de radio, o la acordeón de algún gringo aquerenciado era infaltable. Desde la radio capillita, Feliciano Brunelli era el as indiscutido de pasodobles y valsecitos criollos. Tampoco faltaban las guitarras que desparramaban las bellas tonadas en las noches de carnaval.. Seguramente en el Peruca afloraría una profunda nostalgia de sus pagos.... Sin mucha plata él también quiso disfrazarse y supimos que el turco Tufita Ladolatif no quiso fiarle nada para su disfraz; el otro siriolibanes, donFelipe Mattar había salido a recorrer con su canasto lleno de retazos, hilos, peines y peinetas la campaña. El Peruca recorrió las calles y encontró la pinturería...Después supimos la historia completa...Aquella noche apareció de golpe, con un color verde intenso, brillante...era una enorme luciérnaga ...El medico de la guardia del hospital nos contó que como pudo, el Peruca se había dado una biaba de aerosol fosforescente , y como pudo se decoró la ropa descolorida, las piernas del pantalón, las alpargatas bigotudas... Cara, manos y todo el frente de su persona era verde , pero verde intenso, fosforescente...Tan sólo sus ojos negros y la bocota se salvaron de aquel impulso creador... si hasta el pelo duro era una cáscara. Cuando lo descubrí, pensé que una enorme luciérnaga embocó el pueblo de pura casualidad. Estuvo internado varios días... Han pasado muchos años... Ahora el pueblo es un caserío fantasma, dicen... Mi infancia se esfumó en aquellas vacaciones, fueron las últimas... Cuando dejo la oficina de la capital y llego al country, las vallas que rodean la entrada, pintadas de verde fosforescente parecen recibirme como me recibió el pueblo aquella noche con un insecto pobre y alegre. ¿Por dónde quedaría el Peruca? En esta época globalizada y de economía de mercado, de cambios tan vertiginosos, lo recuerdo tan creativo y tan inocente... como es la infancia provinciana... Bueno... Me ciño la adultez y busco la cotización de la Bolsa...

2006-07-23T23:38:00.000-03:00

SOS UN PEZ
por Sergio Gutiérrez (Colaboración)

SOS UN PEZ.
SOEZ.
UN DES.
SASTRE
DE SASTRERÍA
DESEARTE
O DES-ARTE
DESARMARTE
ARTE DESASTRE
TE ESCURRÍS.
COMO UN PEZ
EL CEBO ES LO QUE ES.
PEZ
PES-CAÍTO REFRITO
ENCARNE CON OTRO PEZ.
PEZ. SOLO. LIBRE.
ALERTA AL ARTE
ABRE LOS OJOS COMO UN PEZ
MIRA BIEN
ES UN ANZUELO ESE PEZ.

2006-07-23T23:23:00.000-03:00

Casa abandonada
por Griselda Crespi

Todo tu cuerpo era la palabra
y tus manos, ágiles comillas,
paréntesis evadidos,
indagaban el espacio intangible.

Todo tu cuerpo era la palabra
y tus ojos, negros puntos del asombro,
exclamación borroneada,
allanaban en mí la sorpresa olvidada.

Todo tu cuerpo era la palabra
buscándome
y reconociéndome
detrás de las malezas.

2006-05-25T23:33:00.000-03:00

Presentación del Fanzine QH Nº2 en la Feria del Libro 2005 de Tandil, Centro Cultural Universitario.

2006-05-22T14:44:00.000-03:00

Guitarra
por Olga Rodríguez Boia

Para abordarla,
hay que estar preparado desde adentro.
Sus duendes, escondidos como perlas,
juegan a retacearse,
a no entregarse hasta que están seguros,
de que su corazón se asoma por las cuerdas.
Y entonces sí,
viene el abrazo íntimo,
la fusión de la mano y tu cadera,
y no habrá soledades que no salgan
vibrando por el aire,
sublimadas,
hechas por siempre
música en el tiempo.

2006-05-21T23:35:00.000-03:00

AL DESPERTAR
por Yolanda Laurenti

No surgí poeta,
más bien, laburante
pero en el instante
de mojar mis manos,

limpiar unas ramas,
de ver cómo el barro
corría en el agua,
olí que la mies
madura temprano
no sólo en el campo
también en mi casa,
labrando la cama
del sueño sereno,
línea contra línea
calculada al suelo.
Colgando en su percha
los lujos de ayer.
Zapato y zapato,
vidas paralelas,
compinches de andadas
gastando las suelas
reposan entonces
sin cargar con pies.
Algún pan caliente
puesto en la panera
por si alguien quisiera
disfrutar de él.
Y la laburante
se volvió poeta
andando su casa,
por puro placer.